тихо и незаметно дождь наполняет сердце,
это всё та же осень, что принуждает петь
голосом злого ветра ждущего по соседству
бледного альбатроса, мрачного, как репей,
чуткого лишь к себе, лишь к своему стыду,
шутка ли — вместо крыл — боль человечьей плоти,
и никаких чудес, разве что свет задуть,
или окно открыть, даже не сняв лохмотьев,
броситься строго ввысь, в доме царя дождей
рады любым гостям, даже таким нелепым,
запричитает выпь — где мой любимый, где? —
где соловьи свистят, где не проходит лето.