Вот и настала осень.
Небо в тяжёлых тучах.
Ветром листы разносит
всюду от ив плакучих.
Стаи пичуг замерзших
тянутся дружно к югу.
Заиндевела роща,
спящая за излукой.
Голые ветки клёна
милости ждут от неба.
Где их наряд зелёный?
Всё улетело в небыль.
Может, грустить не надо,
в думах о небе синем?
Будет, конечно, радость,
но на другой картине.