А осень со стремянки
наводит красоту,
художник кистью яркой
проводит по листу.
Чуть дождиком побрызжет,
отмоет всё сполна.
Посмотришь, шустрый чижик
Стал частью полотна.
Развозмущались ели,
Свой сохранив окрас:
«О, осень, неужели
И краски нет для нас?»
Трепещет лист в аллее.
Своей красе он рад.
Он с каждым днём пестрее.
В конце, упав, истлеет.