Но за что ни возьмусь – получается о любви,
будто нет никакой другой, незатёртой темы:
например, красота недоказанной теоремы,
Эверест, Антарктида, звёздная пыль в крови...
Но о чём ни пишу – получается о тебе,
будто жизнь моя так бедна, что обнять и плакать.
Молодое вино и антоновских яблок мякоть.
Подготовка дыханья к самайновой ворожбе.
Но куда ни пойду – выхожу к твоему окну,
будто ангел-хранитель со скуки запутал тропы.
Только верная осень поёт и урчит утробно,
и, как рыжая кошка, не бросит меня одну.