А ты меня бесишь, став тихим занудой.
Где лёгкость свою потерял между делом?
Дал власть своей маске командовать телом,
Меня заражая нытьем, как простудой.
Смотрю на эскизы твоих безразличий.
И вижу себя только маленькой точкой,
Идущей в конце за скучающей строчкой,
Пока попадая в предлоги приличий.
А я задала бы вопрос не стесняясь:
Зачем тебе я, на какие моменты?
И можно ли ждать от тебя сантименты,
Когда я реальностью то не считаюсь...
И я бы спросила, тебя искушая,
Ты можешь еще?... Меня чувствовать кожей.
Но строит нахально иллюзия рожи.
А я исчезаю, тебе не мешая.