Но, говорят, у каждого ростка
Своя тоска. А осень так близка,
И я иду, распахивая полы
Потёртой куртки. Первая строка
Приходит, как всегда, издалека -
Ловлю её, и поднимаю с пола,
Снимаю с ветки нитью паука.
Моя рука не камень для броска -
Пригоршню леденцов в кармане греет.
И, может быть, по праву пустяка
Сойдёмся мы, как лодка и река,
Как девочка и шар, гора и гребень.
А нет - так нет... тоски на дне зрачка -
На два глотка.