Из-за угла выруливая в заносе,
две полосы обкрякивают каталажки.
Это ещё не зима, но уже не осень,
это ещё не бокс, но уже не шашки,
если желаешь не дерева – хоть гвоздя им,
если, не чуя вины, порываешься скрыться, –
трудно таиться кухонным негодяем,
трудно двоиться, даже когда за тридцать.
Что там за тридцать –
даже почти двухсотый,
всё задаёшься вечным: «кто мы?», «где мы?».
Муторно жить, прокручивая эпизоды
казни и краха, – опричников и Системы.
Вот и дрожишь под мантру:
«сгиньте, лоси!»,
вот и целуешь горло тёплой фляжки, –
из-за угла выруливая в заносе,
две полосы обкрякивают каталажки.