Никому ничего не надо.
Нас накроет стеной листопада.
Припорошит дорожная пыль,
Приголубит могильный упырь.
Никого здесь уже не найдёшь.
Нас оценит голодная вошь,
Прочитает бумажная тля.
За окном пошумят тополя,
Пошумят и заснут под мороз.
Только ветер, ни пьян, ни тверёз,
Будет биться в тяжелой тоске.
Тех, кто строил свой дом на песке
Раскидает по ранам Земли.
Сложим все, что имели, нули
И пойдём покупать за углом
Жизнь, отложенную на потом.