О своём...и опять о своём,
Том, что хочет наружу пробиться,
Не о том, что давно уж не снится,
Эти сны - в дар годам отдаём...
О своём, так похожем на крик,
Приглушённый, а значит не слышный,
Всё, что было, давно уже вышло,
Только чувств не сникает родник,
Не сникает...глубокий разлом,
Среди прочего - тихая осень,
Мы себя к ней, с годами, относим,
Та же осень в листве, за окном.
За окном - угасание дней,
За окном - угасание жизни,
Жёлтый лист, как последние искры
Те, что жаром не тронут ветвей.
О своём, вновь опять о своём,
Всё о времени...что ж - быстротечно,
Осень, та не бывает беспечна,
Коль обдаст, то прикрытым огнём.
художник И. И. Бродский