Дождь снова моет наши души,
Стекая струйками в кювет.
Мы променяли борщ на суши
И “Волгу” на кабриолет.
Мы наступили в чью-то осень,
И разбудили чей-то плач…
И больно бьются листья оземь,
Скрывая горечь неудач.
Лить слезы – это ли не слабость,
Жалеть себя, винить других?
В нас часто плачет чья-то старость
И безрассудство молодых.
Мы просто листья, что упали
На дату из календаря…
Мы стерли сотни пар сандалий,
А, оказалось, что зазря.
Мы так жестоко просчитались,
Приняв богатство за покой.
С любимыми, увы, расстались,
И познакомились с тоской.
Вот так по осени кочуя,
Мы ищем прошлогодний дождь.
А я лишь старая ворчунья,
В которой плачет молодёжь.