весна не начало ли лета, мной прожитого как за
год,
и вся жизнь не та же мерка переходящих в цокот
шажков фронтового детства, и всё, что прошло, то
случилось,
и снова, и в те же цепи все угодим не целясь.
упрямо оранжево осень окрасила мой день
рождения.
не важно, что в фас ты, что в профиль, багряное
наваждение,
но в тон небосвод расколот разящим что солнце
клёном,
не голода смертный холод ли в зримом будущем
клюнем.
непреходящее лето застряло в рассветной дымке,
трезвонит следком на паркете незаметённой
пылинки,
и то, что заведомо было - а будет ли это будет -
мы, дроби приняв за целое, забудемся ли, что
люди.