Мне тебя не хватает очень...
Как у птицы- крыло забрали...
Вместо тверди- песок непрочен,
Хоть снаружи я- крепче стали...
Разучилась пророчить чудо...
И на кончиках пальцев- холод...
Излечить бы мою простуду,
Но болеть мне, наверно, долго...
Осень словно играет цветом,
И прогноз, как всегда, не точен...
Подарил ты весну мне с летом,
Подписав "От меня. Бессрочно"...