Иду, шурша листом берёзы,
Опавший прах вплетая в путь.
Пусть для прохожих я серьёзен,
Внутри меня смеётся грусть.
Не от веселья, а от злости -
Привыкла мокрая мадам,
Что только осень бросит кости,
Так волю я тоске отдам.
А я иду, шурша берёзой,
Ковром златым устлавшей путь,
В любви своей к тебе серьёзен,
Но в сердце я несу не грусть.