Проходя по дорожкам пустым
монастырского парка,
вороша каблуками
опавшие жёлтые листья,
замечаю, что солнце уже
не особенно ярко,
светит сквозь облака,
до краев напоенные высью.
Словно вздохи деревьев
холодного ветра порывы,
да листвы неопавшей
застенчиво-жалобный шепот,
все скромнее и реже
звучат средь ветвей переливы
растерявшихся птиц.
О мой друг, я люблю этот опыт
угасающих дней,
засыпанья усталой природы,
когда сердце легко
отдается задумчивой грусти!
Кто хоть раз услыхал,
как сентябрь свои
подбирает аккорды,
тот уже никогда от себя
этих дней не отпустит.