Он её выбирал по портрету на яркой обложке...
И страницы её проверял на излом, и износ.
Изучил все черты, даже линии, что на ладошке.
И решил покорить так уверенно, смело, всерьёз.
Но привык выбирать, находить недостатки, подвохи...
А характер её так тяжёл, надорваться легко.
Измениться он ей предлагал в чётко данные сроки.
И за ней наблюдал, строя планы свои далеко...
То ли горечь в словах постоянно его напрягала,
То ли то, что она научила не роботом быть.
Он её приземлял, а она всё порхала, порхала.
Он её охлаждал, а она не хотела остыть.
Выбирал, как вино, пригубив и застыв на мгновенье...
А потом подустал от насыщенных ноток, оском…
Он её выбирал, как преступник своё преступленье,
Как картину в кино, как в кредит недостроенный дом...
Он её выбирал, как в оправу солидные стёкла...
Но она, как волна, а его бы устроила гладь.
И душа у неё оказалась глубокой и тёплой.
Он помельче хотел, потому что боялся нырять...