И спит художник вот уж пятый месяц,
Картины он не хочет рисовать.
А солнце уж ему в окошко светит,
Но не желает вовсе он вставать.
Идут года, художник просыпает,
То многое, что мог бы он создать.
Когда проснется, то никто не знает.
Как жаль, что время не направить вспять...
Висят его картины в ожиданьи,
Когда же он закончить сможет их.
Они не могут выказать страданье,
И даже написать такой же стих.
Они лишь ждут. Пока они забыты...
И могут лишь на милость уповать.
На их Создателя! Ему они открыты.
Но как он может так спокойно спать?!
Они висят, о выставках мечтая,
О том, чей глаз порадуют собой.
Они живут, пока ещё не зная,
Куда и кто их заберет с собой.
Висят они и о своём мечтают,
А время пролетает день за днём.
И за окном уже снежинки тают.
Уж осень не встречает нас дождём.
И желтый лист лежит уже под снегом,
Уж не увидим больше золота его.
Картинам этот мир совсем неведом,
Покорно ждут они лишь часа своего...
Ах, если бы смогли они увидеть
Тот лист осенний, что уже опал...
Но вряд ли смогут снег возненавидеть,
Который этот листик закопал.
Они листу лишь молча сострадают,
Проводят параллель своей судьбе...
А зимний снег со временем растает.
Лист больше не напомнит о себе...