Стучит от ветра незакрытый ставень,
На небе возбуждается гроза.
Смотрящий прямо времени в глаза,
Уходит быстро, превращаясь в камень
Лежащий у обочины. Никто
Не прочитает буквы или числа,
Портрет и даты не имеют смысла,
Как лепестки увядшие цветов.
Уже термиты заселяют дом.
В столетнем одиночестве земном
Осела пыль, трава уходит в зиму,
И всё как прежде было, до него.
Скиталась по дороге для чего
Душа его в одежде пилигрима?