***
В предчувствии близкой зимы
Привычно томлюсь переходом
К ненастью, к обилию тьмы,
Как будто не с севера родом.
Смиряюсь… А всё-таки жаль:
Смолкают и краски, и звуки.
Земли оттеняя печаль,
Ромашка мне тычется в руки.
Поглажу её – не сорву.
Пускай доцветает на воле.
Не белым снежком к Покрову –
Ромашкою выткано поле.