Пишу стихи, слова я подбираю
из закоулков памяти моей,
их где-то слышал, только где - не знаю,
и чахну я над ними, как Кощей.
Пишу, пишу любимой я признанье,
слова мои то в лес, то по дрова.
И прозой всё закончилось свиданье,
неблагодарный этот труд весьма.
Быть может слишком я радушный парень,
хотел с ней по душам поговорить.
Она припомнила мне всех сударынь,
пойду к другой и буду ей твердить,
что наша жизнь - тоска, печаль, рутина,
а мысли, словно моли в голове.
Как жаль, что не насыпать нафталина,
ни ритма в них, ни рифмы в большинстве.
2021г.
экспромт на экспромты - http://stihi.ru/2021/10/13/5728 - Владимир Старосельский