У поэта не было стихов,
Так попытки, вечный хаос в строчках.
Он хотел достать до облаков,
Рифму не найдя, лепил три точки.
И хромали все его стихи,
Был беззубым ряд его словесный.
Рифмы в облаках же не найти.
Гугл в помощь! - всем это известно.
И поэт писал так, как умел:
Карандашиком в линованный блокнотик.
Срифмовать все мысли не сумел,
Главное запрятав между строчек.
Не считал поэтом он себя,
Не искал он славы и признанья,
И в блокнот писал шутя, любя,
Мысли-рифмы - это наказанье.
Но однажды на закате дней
Подарил блокнот он сыну Пашке.
Был сынок отца в разы умней,
В цифре всё хранил, не на бумажке.
Напечатал все его стихи,
Точки заменил словами.
Скажем честно, вышло не ахти,
Не простите гугл, сочиняйте сами.
Но стихи живут, и жив поэт
Где-то там в нулях и единицах.
Может быть и через сотню лет
Кто-нибудь нажмёт на «поделиться».