В окошке фикус дразнит Осень,
зелёный высунув язык.
За ним сидит в засаде Фрося,
к войне готовая, как штык.
Глазами небо купорося,
супружник не спешит к борщу;
он – «братец пёсий» любит Осень,
и Фрося цедит: «Отомщу!»
Собрав, художника пожитки,
подался Вася на пленер.
А у него не краски – слитки
цветов волшебных и мольберт.
Но, Фрося, выкрав желтоцветы,
по банкам разлила *авно;
представив Осени «портрэты»
«в игре чудных полутонов»…
Не «ху» мужик, а – дожник-гений;
вот « Я и Осень» – полотно!
Где взял цвета для золочений? –
таких, что и в ночи светло!
Творил картину листопадом
И целовала Осень штрих…
Но Фросе говорить не надо.
На ужин суп с картохой-фри…