За бархатом малиновых закатов
спешит июль, и в таинстве ночей,
пронзённых маттиольным ароматом,
журчит небесной млечности ручей.
Ворвётся ночь, и лунным оком глянет
в моё окно, и, синь посеребрив,
нисколько не смущаясь, вновь затянет
давным-давно приевшийся мотив,
что я живу в мечтах о совершенстве,
о красоте и мудрости небес,
о вечности и неземном блаженстве…
И не ослабевает интерес
к прекрасным феям – грешным недотрогам;
к страницам старых книг о чудесах,
и к сказочным коням – единорогам,
живущим в зачарованных лесах…
«Не девочка давно, а веришь в сказки», -
прошепчет ночь, скривив в усмешке рот.
- Да! Это так! – отвечу без опаски…
- Но эта блажь когда-нибудь пройдёт!
И вот тогда, когда январь случится,
и всё, что суждено, произойдёт,
подруга Ночь в окошко постучится,
ей повинюсь, ведь знала наперёд,
что до сих пор в мечтаньях пребываю
о красоте, о мудрости небес,
случается, что по ночам летаю,
и не утрачен к феям интерес.
Я до сих пор дружу с единорогом,
пусть говорят, что их на свете нет.
И, кстати, я давно не недотрога,
ведь мне, увы, не восемнадцать лет…
И пусть опять бранится ночь седая,
что все забавы мне не по годам,
что возраст свой ничуть не уважаю,
что не мадмуазель я, а мадам!
Вот только сомневаюсь я, смогу ли
прогнуться под известный идеал…
Мне слишком хорошо в моём июле –
совсем забыла, что январь настал!
Июль, 2021г.