Мой август за вами следит из-под крыш разогретых,
"всегда и везде" - это слишком, и даже безмерно.
Об этом расскажут и море, и небо и лето,
и шорохи песен, никем наяву не пропетых.
Я песенку вам сочиню без лукавства и боли,
насыплю песка на планшет стихотворный - так надо -
морские, земные питомцы сыграют все роли,
исполнят природные партии: реп, серенады...
Остынет тоска, и вечерние звезды погаснут,
"мы где-то встречались", - напишет чудак на заборе,
и в надписи этой шифруется встреча и море,
и море и встреча с таким объявленьем согласны.
***
У осени ответственные дни:
итожит лето без предупрежденья,
вычеркивает дату дня рожденья,
которому не скажешь: "Год верни!"
И, притворясь угрюмой что есть сил,
писать легко о сплине, изнывая,
следы, что оставляла на песке я,
так в море, кто-то мокрый, уносил...
Все это так, но есть один чудак,
что стих мой редактирует и хвалит,
и некому сказать: "Подруга, хватит,
тонуть (и плавать) в ворохе бумаг..."
Тони в листве, слагай и вычитай
разлуки, встречи, - те, что состоялись,
и пусть крылом помашет снова аист,
мы аисту напомним: "Прилетай!"
***
Смотри, смотри, внимай, покамест осень
не утонула в листьях выше крыш,
пока тоска под ребрами занозой
не уколола: «Ты чего шумишь?»
Открой окошко - глянь-ка, вечереет
уже на часик раньше, чем вчера,
бутоны, словно лица, почернели -
в исходе лета без дождей: жара...
В засаде осень ждет очередная
прохладных дней, укутышей, и дня,
когда зима - сердитая, седая -
часть жизни отморозит у меня.
***
...а Август возражает: Ни шиша,
тепла не ждите, опечальте лица,
пожалуйте на юг, летите птицы,
и крыльями и перьями шурша.
Эй, Август, в окоёмы встань и глянь:
уж небеса пожухли в теме стирки,
и листики, как сорванные бирки,
на вениках увяли - скань для бань.
А осень, словно мим,
вот тот, что бел,
грустит, но хулиганит, словно "рыжий",
и планку опускает ту, что ниже
осенний ветер опустить велел.
Горчит во рту словечко «скоро...»
Скоро
опустит жизнь на лето плоскость створки,
и никакие стихо-отговорки,
не возвратят с любовью разговоры
о том, что Бог простит весну и лето,
прощая нас...
...не полностью, но где-то.
Серпень
...вже яблук стиглість мовить: Досить
дерЕвам зеленіти вкрай,
і листя стосами в покоси
заляже, стухне...
Та - нехай!
Лист - одинак упав в калюжу,
полоще тільце у багні,
я теж змивати смуток мушу,
тому що боляче мені
що рік минає, осінь хлине
дощами теплими і ні,
та серпень ( матінка так сину)
дарує ще
погожі дні.
Слова, пісні`, ні осінь синя
не змусять час спинить на мить,
лиш серпень (матінка так сина)
колише словом:
"...відболить..."
Та не сумуй!
Ще будуть дні ясні,
ще майорить, квітує в межах літо,
і радісні народяться пісні
під стягом
" Прорвемось!" і "Dolce vita."*
*Dolce vita — итальянский фразеологизм.
Означает «сладкая жизнь», «не жизнь, а малина!»