Есть письма непроявленного смысла,
в ночном они случаются бреду,
где над Землей Луна, как шар, зависла,
там я дорожкой лунною иду
и вспоминаю время динозавров -
в нём Боже-мой всем выдал по врагу,
и буйные, как правило, кентавры
с лапифами готовятся к броску...
А нынче за экраном - получатель
моих неловких сочиненных од
вещает: существует выключатель,
всего, что происходит каждый год.
И там же - окончание романа
с вот этой жизнью - славной и родной.
Письмо в астрал пишу, и жду обмана,
что смерти нет...
Ведь правда, Боже-мой?
О чем печаль? Письмо должно случиться,
где краткость непростительна, груба,
чтоб колера сверкали, плыли лица,
историй человеческих резьба
страницы заполняла книг наскальных -
с небес их пусть увидит Боже-мой.
...пишу письмо Ему я не нахально:
"Храни, направь, прости и успокой..."