Ластится ночь к стеклу, кто-то читает вслух,
Улицу сковырнув, первый сонет Шекспира.
Не разглядеть лица уличного чтеца,
Хоть и Луна мерцать будет над спящим миром.
Слышишь – и хорошо, двор уже заснежен,
Ловит культурный шок город, едва уснувший,
Он еще не видал, он еще не слыхал,
Чтобы в ночи нахал так калиманил уши.
Гонит его взашей ария этажей,
Мам и пап малышей, только закрывших глазки.
Видно, пора идти. Полночь без десяти.
Завтра уже в пути ловит рассвет кавказский...