МАТРИЦА
Струится жизненный поток
и оживляет моё тело.
Вдали румянится Восток.
Луна заметно побледнела.
Рассвет мне кажется игрой -
соперничеством тьмы и света.
Я отмечаю, что живой,
но размышляю: так ли это?
Вдруг, пробуждение моё
сновидческого мира шутка,
а одинокое жильё -
творенье грустного рассудка?
Я в жизнь вторгаюсь каждый день.
Кругом одни и те же лица,
и я, как призрачная тень,
опять пытаюсь с ними слиться.
Одни и те же миражи
я оставляю за плечами:
дома, машины, витражи
и люди с тусклыми очами.
Кому однообразье дней
понадобилось в мире этом,
рождение и смерть теней,
любовь к забавам и предметам?
И эти грёзы, эти сны
даруют видимость движенья,
а ощущенье новизны -
всего лишь плод воображенья.
У мира будущего нет,
когда он нарисован кем-то,
но надоест ему сюжет
и…оборвётся кинолента.
БальзамоВ