Бессмысленно быть поэтом
На планете, где уже есть Полозкова –
Колючая мысль об этом пробежала от сих и до сих.
Забористым пируэтом,
Размазав по жизни задор подростковый,
Я снова копаюсь в рифмах, ведь я всё такой же псих.
И, млея от яркой формы,
От тонких цветных аллюзий и взмахов
Не то чудотворной кисти, не то колдовских ресниц,
Мне хочется быть покорным.
Но, кажется, я рождён росомахой.
А психи и росомахи не вправе склоняться ниц.
И вот, не ища признанья,
Как будто само всё должно воплотиться,
Стареющим хриплым горлом глотая прогорклый ком,
Не ведая заклинанья,
Я, в небо таращась, слежу за птицей.
Ох, Вера, вы бесподобны.
Но, кажется, смысл не в том.