***
Не изломать вам жизнь мою,
увы, как куст рябиновый.
У Свислочи реки стою,
смотрю закат рубиновый.
И чувства плещутся во мне,
и нет любви, пожалуй, крепче.
Что зажигает по весне
огнём каштановые свечи.
Цветут каштаны там и тут,
шалит игрун бродяга ветер.
Ему те свечи не задуть,
что оплывают воском в цвете.
Я вас прощаю критик мой,
моя сорока-сплетница.
Прощайте, мне пора домой,
а вам на небо лестница.