Идеи не берутся с потолка,
Хотя пишу о том, что накипело,
Что зависть хуже острого клинка
В поэзии израненного тела.
Я выше сплетен, вымыслов и врак,
Смотря насквозь, не двигаясь по схеме
И лирой разбужу Новочеркасск,
Чтоб каждый вспомнил с болью это время.
Остатки артефактов и следов
Разбросаны в углах по всей Вселенной,
Об этом жду провидческих стихов
И прохожу для этого сквозь стены.
В трагедии любой всегда грешок:
Паденье Трои, красота Елены,
Стеоретипы истин хорошо
Ломать под пульса стук под вой сирены.
Так звонким словом пробивая мир,
Я дохожу до истины нетленной,
Поэзия, наверное, эфир,
Где сам поэт подобие антенны.