А останутся только воспоминания,
Нитками нервов впиваясь цепко.
Стол, эта ночь, карандаш и я,
Снова мараю блокнота клетки.
Память обыденно беспощадна,
Образы и фрагменты храня рачительно,
В рукавах этого «пиджака парадного»
Семена депрессий да россыпь атак панических.
Все внутри. Ничего не пришло из вне.
Быль. Здесь уже ничего не исправить,
Словно книга, та, что не горит в огне,
Память.