Жил-был портной,
Очень грамотный штопальщик,
Грамот поддельных
Штамповщик и хлопальщик
Самый активный
На всяких собраниях,
Где все министры
Мерятся в званиях.
И вот однажды
Портного приметили
И за заслуги
Наградой отметили:
Дали ему
Вдруг заданье партийное.
Вот награжденье-то!
Дело житийное:
Сделать наряды
на радость полковника,
Дня своего
же рожденья виновника!
Только вышла
Вот в этом оказия,
Все получилось
Вдруг до безобразия
Глупо. Ведь денег
На ткани шелко'вые
Так и не дали.
Но все там подковые,
Дружно солгали,
Что "кризис, инфляция...
Думай, мол, сам,
Как ты будешь справляться"... Я
Слово отдам
Теперь нашему зодчему
Мира шитья.
Он расскажет нам, что к чему.
_________________
Благодарю.
Ну так вот, ситуация:
денег не дали, но
все же стал браться я
делать заказ
из того, что имеется.
Знаете, вышло что?
Ну разумеется.
В общем, без ткани
работа не строилась,
и министерство,
так скажем, расстроилось.
Вдруг заявились
ко мне проверяльщики,
Взятки нашли,
Потроша мои ящики...
Хоть я и денег
не брал, разбирательство
в десять секунд
вдруг нашло доказательство.
В общем, теперь я
изгой политический,
долг за мной числится
катастрофический.
Нет, никогда
не пытался потери я
сам сосчитать,
потому что материя,
что материл я,
слал к чёртовой матери,
стала предлогом
создания скатерти
длинной, которой
дорога мне выстлана
прочь из страны,
из которой вдруг выслан я
вместе со всем
снаряженьем для ткачества
самого лучшего,
высшего качества.
Я на вокзале
стою с чемоданами,
с горькой усмешкой
и милыми дамами
рядом со мной.
Свист - сигнал. Отправление
в новую жизнь,
чье доверил правление
нитям судьбы,
обмотав себя полностью.
Страшно теперь
стать не больше чем полостью
где-то меж смертью
своей и рождением.
может, вместо шитья
мне заняться "вождением"?
стану вождём,
императором Франции.
мне поклонятся
голландцы, испанцы и
все остальные.
и так вот "вождение"
вдруг превратится
в мое наваждение.
С этою мыслей
я ехал задумчиво,
чтиво создав,
непомерно заумчиво,
вычурно чур
написав о скитании
что предстоит,
о безумном желании,
о казнокрадцах,
подкованных подлостью
и о житье,
что мне кажется полостью,
полным нулем,
пустоты сингулярностью,
как сей рассказ,
что сочится вульгарностью.