Ничего не освоить уже, не понять,
и себя самого у себя не отнять.
Это Я надоевшее жжёт и болит,
и собою самим до краёв я налит.
Вот бы сделаться кем-нибудь где-нибудь там,
где всё правильней, лучше, где радость, покой,
и бродить и бродить по нездешним местам,
раздвигая пространство неспешной рукой.
Всё так худо сработано, так вперекос,
и цикады о том же бездумно трещат.
Словно время – над пропастью узенький мост,
словно мир во грехе с перепою зачат.
Словно осень суётся, робеет и ждёт
разрешения листья срывать и желтеть.
Собирается дождь, но ещё не идёт,
и луна отпирает вечернюю клеть.