Не порадовал нынешний год:
много мелких докучных невзгод,
много разной бескрылой муры
и ночных сновидений миры.
Никакого понятия нет.
Мне не выдали в вечность билет.
Нет, не в ту, что могила и смерть,
и не в ту, что веков круговерть.
А в какую-то, где смысл и цель.
Только осень крадётся, как лис,
и в сентябрь глядит, словно в щель,
скоро выпрыгнет из-за кулис
и пойдут проливные дожди,
и от листьев сжигаемых дым
поползёт. А ответа не жди.
Он не дан переулкам пустым.
Сколько ждать? Ожидание – ложь.
Надо пристальней в осень глядеть.
Шар багрового солнца умножь
на цикад, что не могут не петь.