Ударила вдруг полночь в бубны
и сделались все мысли трубны,
и навалилась снами ночь,
чтоб мозг в бессмыслицу толочь.
Устало лунный луч упал
на запылённый подоконник
и миг прозрения настал,
листая бесконечный сонник.
Почудилось, что всё путём,
найдутся выходы из лиха
и сами мы себя найдём
и к Богу удалимся тихо.
А впереди пойдёт Христос,
шурша уснувшими дворами.
Он под дождём ничейных слёз
беспечно мокнет вечерами.
Гремит вдогонку хор цикад
и валится в сырую землю,
где роет норы вечный гад
и тем же их и нас объемлет.