Мой друг, не надо о любви.
Она лишь ложь, пьянящая, пустая,
Как осень пышная и золотая,
Что бурей чувств, придя, откликнулась в крови,
На самом деле – умирая.
Ее простителен бесхитростный обман.
Она ушла, сама того не зная.
Цвела роскошно-тихо-золотая,
Заполнив блеском обмирающий туман
И неприметно опадая.
Ее хлестали ветры, стылые дожди
И днем, и ночью, в холод, в стужу.
Она ж цвела, – как будто блеск ее кому-то нужен,
Не чувствуя ни мира, ни вражды,
Остывшая, опавшая, и все же - золотая,
Едва дыша и догорая,
Во мгле, в грязи холодных луж,
В дыхании губительном октябрьских стуж.
Она вернется все ж,
Пройдет лишь год, и снова - непростая,
Печально-грустная, роскошно-золотая,
Неся опять свою изысканную ложь,
Туманная, пустая.
А что любовь? Любовь растаяла, как дым,
Сладка, как мед, пустая, как зола,
Она ушла к оптимистичным, молодым,
И будто не было ее, и будто бы была…
Ну что же, пусть.
Весна давно уж мне чужая.
Лелеет думы осень золотая.
На сердце – грусть.
***