Ты цедишь строчки скрупулёзно и предвзято,
а что осталось – испаряется, как дым.
Так много жидкости? Чем дышишь – то и свято.
А ты попробуй продержаться без воды
на гранулированной, чистой сухомятке.
Она же в горле так и встанет поперёк,
как этот шахо-мат – привет от правды-матки.
И, знаешь, внятно обозначился упрёк.
В чём дело, собственно? Смотри, я улыбаюсь,
листая нашу антологию чудес.
Во всю обложку - грёз и чаяний канабис,
почти плацебо (с опьянением и без) –
от безысходного «запутались, бывает».
Не замечая стен и выпрямив углы,
мы так же катимся в безвременном трамвае,
а невозможное – на кончике иглы.
Друг другу – кофе, чай, коньяк, немного колы
и привкус мяты на обветренных губах.
Да, отрезвляют междустрочия-уколы.
Зато и наш мирок – не порохом пропах.