Зима, потрясая котомкой,
Просыпала первый снежок.
И пробной холодной позёмкой
Протянут несмелый стежок.
Растает, однако, под утро,
Но в воздухе холод повис.
То слякоть, то белая пудра,
Повторы, как будто на "бис".
Опять нестабильна природа,
С ней жизнь и действительность всуе.
И пусть истерит непогода,
Художник рассветы рисует.