Ну, как живешь, мое зеленолето
В фиалково-лавандовых полях?
Ты помнишь мокроносого поэта
Среди тебя под небом? Это я.
Ты помнишь, что читал я на дорогах,
Распугивая здравых ходоков?
Судили цокоча, а значит, строго,
Ругали на полсотне языков
За слово, застихованное тонко,
За строки-поволоки в пять октав,
Я был еще хорошим неребенком,
Теперь им быть, конечно, перестал.
Тоскую по тебе, читаю редко
Свое прохожим в серых пиджаках.
Ну, как живешь, мое зеленолето
В чужих стихах?