мне сентября ничуть не жаль,
ни листьев, брошенных под ноги,
ни блеска мокрого дороги,
ни окон, залитых дождем, печаль
опустится и сядет на плечо,
заглядывая мне в лицо, заплачет,
пусть этот день и ничего не значит,
но пахнет дымом и травою, горячо
в том месте, где должно быть сердце
определенно бьется и стучит,
на языке от воздуха горчит,
мне лучше здесь, но надо бы согреться.
Домой спешу, в глазах кусочки льда,
иначе почему такие мокрые ресницы?
Скороговоркою молитва, чтоб не сбиться,
за понедельником не вторник, а среда.
Ни облаков, плывущих в небе вдаль,
ни слов, подаренных не тем, и не тогда,
прикосновений, не оставивших следа,
забытых чувств, по-прежнему не жаль.