… и что тебе в утином звонком кря,
привычно огласившим ранним утром
суровый берег «греков и варяг» -
все тех же серых уточек и уток,
которые сезону вопреки
путей для отступления не ищут:
доверчиво берут с моей руки,
пока не оскудевшей, птичью пищу.
… и что тебе в случайном поплавке,
который стал водой наполовину,
то вверх, то вниз гуляет налегке
и жизнью не своей живет – утиной.
Бежит река, болтлива и черна,
мелькнет лишь окунек – и тих, и светел.
А я тобой уже приручена,
а ты еще все-так-же
безответен.
Торжественно пропархивает снег
в предчувствии грядущей непогоды.
Ты мне, как будто, город-человек,
/ведь есть же – вспомни – люди-пароходы/
слезам не веришь.
Холодно
Не зря
намотан шарф поверх осенней куртки.
… и что тебе в утином звонком кря?
Да, в общем, ничего.
Всего лишь утки.