***

На струнах белого костра,
Что снова душу жжет фривольно ...
Нам говорить с тобой не больно,
Что жизнь, лишь пошлая игра …

Что жизнь зараза из зараз,
Что воздух у свободы горек …
А смерть - купаж дурных настоек,
Что тихо наполняет нас …

Что боль нас делает сильнее,
Мудрее делают года …
Что мы с тобой живем в Помпее,
И скоро грянут холода …

Что чувства в хлам, до пепелища,
В преддверии у ноября …
На струнах белого кострища,
И золотого янтаря …

И МЫ МОЛЧИМ …