Я утомилась, гоняясь за словом,
в поисках смысла все мысли зависли,
мышку таскаю за хвост бестолково,
не помогают ни Витас, ни виски.
Пользуясь тем, что я занята компом,
стадо коров*, неизвестно откуда,
в стих забежало разбойным галопом...
Этак недолго скатиться до флуда!
Слово поэта - приманка, обёртка,
вместо конфеты в нём чувства и нервы,
в каждом читателе дремлет до срока
дух Дон Кихота и мудрость Минервы...
Лирик во мне не приветствует трёпа,
требует шарма, высокого стиля -
вывернуть душу при помощи тропов,
в меру слезливо и любвеобильно.
Внутренний критик устал от метафор,
бабочек и тараканов нахальных,
он дихлофосом бы вытравил пафос
и заодно - заплутавших в тумане.
Время теряя в невидимом споре,
лирик и критик не пишут ни строчки...
А между тем, я с моим лит. героем,
мирно пришла к заключительной точке.
* ник беспардонного критика на одном лит.сайте