Рукой дрожащей я чеканю строки:
Мне триста лет, а может все семьсот,
В любое время жизнь была жестокой,
За поиск правды — путь на эшафот.
Как сделать время хоть немного лучше,
Не говоря Всевышнему "отстань",
Нет, я не ангел, а усталый лучник,
Стрелу макая в кровь свою из ран.
Я ненавижу фразу "стать бессмертной",
Ища развязку в перечне причин,
К примеру мудрость — это для неверных,
Пророки знают, что конец один.
Где выход, под каким тяжелым спудом,
Чтоб сердце сохранить и потроха,
В одно мгновенье сделать утро чудом,
Ночь растворив до крика петуха.
Во все века меня лишь проклинали
Смутьяны, проходимцы, бунтари,
Слова "к борьбе" не стоят и динара,
Зато за них лишишься две ноздри:
Палач клещами вырвет, как иначе,
В застенках слова нет "за что, прости",
Во все века я верила в удачу
И сердце, как тряпье, несла в горсти.
Удача-птица в час приходит поздний,
На стол присядет и росу стряхнет,
Мой разум ясен — я не вижу пользы,
Что поняла бессмертие — дерьмо.