В настольной книге о любви помял закладку,
шелест страниц убаюкает, словно в волшебном саду
километры разлук поедают сердца в сухомятку,
разбросав всё, что было в душе на ходу.
В лист ожидания вписаны лишь промежутки
между тобой и желанием прыгнуть с моста,
где в не получавшем подпитки желудке
желание есть вырастает в размеры кита.
В мятой футболке по горизонтам промчаться
и понять, что стираешь года в порошок,
ты, возможно, успеешь признаться,
что если живой, то уже хорошо.