На землю небо падает свинцом,
осенний ветер оголяет ветки,
а некогда весьма уютный дом,
становится не крепостью, а клеткой,
в которой от прошедших октябрей,
проникших внутривенно и подкожно,
согреться у холодных батарей
не стоит и пытаться – невозможно.
Нельзя вернуться и нельзя вернуть,
нельзя исправить, сделать по другому...
Бессильной злобы поднятая муть
осядет на безвинную икону.
В душе - окрошка, в мыслях – винегрет.
Затягивает страх петлю всё туже:
панически боишься умереть,
хоть болен, слаб и сам себе не нужен.
Что с верою, сомнительной весьма,
что с дьяволом рискованные танцы,
но всё труднее не сходить с ума
и знать, что не получится остаться.