Он сидит, как пёс на привязи,
а точнее, на цепи.
И ведь ладно бы, с капризами,
нет, спокойненько сопит…
Но пугают — странно — всякого:
— День тяжёлый, берегись!
Не второго, так десятого.
Ну скажите, что за жизнь?
А ведь с детства был он ласковым!
Лишь за ушком почеши…
Нынче страсти — жить под маскою.
В общем, стал для всех чужим…
На груди табличка чёрная,
как на каменной плите,
днём тяжёлым наречённого…
Только он бы полетел!
Разбежался… и над тучами,
над лиловою грядой…
Может, встретил долю лучшую,
стал нам близкий и родной?
Не повеса, не бездельник он,
а обиженный судьбой:
вдруг назвали Понедельником…
И не друг уж нам с тобой?
Пусть крыло одно подбитое,
но, как праздник, чист душой.
Пыль с неё смахнуть с обидами —
всем бы стало хорошо!
Тот, кто первый — ошибается.
Но исправиться готов!
Как зовут? Какая разница!
В жизни главное — не то!
Ведь посаженное деревце
расцветает по весне…
Он взлетит — и грусть развеется!
Впрочем, можно даже с ней!
27.о9.2о21 о4:15 •
Экспромт для http://stihi.ru/2021/09/26/1578