Осень вслед за жарким летом
Примет свои грустные права.
Облетят раздерганным букетом
Никому ненужные слова.
Сказанные кем-то неизвестным,
На краю заброшенной земли,
Те слова с начала,если честно,
Вряд ли что-то изменить могли.
Для чего и для кого мы пишем?
Разумею здесь единственный ответ:
Для себя,и чем наш голос тише,
Тем верней и искренней сюжет.
Творчество есть диалог с собою,
Со своим глубоким,скрытым я,
И его на публику не стоит
Представлять,растрачивая зря
Ограниченные силы духа;
Искренности краткие порывы-
Тяжелей оков и легче пуха,
Слаще меда и больней нарывов,-
Лягут пусть невысказанным словом,
Став ступеньками взбегающей душе,
И сияньем озарятся новым
Где-то там,на верхнем этаже.
С тех высот,где мир един и тесен,
Сбрось взращенных слов букет,
Чередою чьих-то то зим и весен
Пусть летит он на закатный свет.
Согревает душу эта малость:
Ведь и твой букет издалека
Подхватить когда нибудь устало
Над толпой протянется рука.