Как будто спутав крону с флагом,
Задует ветер рваным шагом,
Засыплет сотни мелких капель,
Сорвётся молния зигзагом,
Напоминая острый скальпель.
И лист - прощальным пируэтом,
Покрытый грязно-жёлтым цветом,
Спешащий вниз с промокшей ветки,
Застынет жалким силуэтом
Под стон дождя из мелкой сетки.
И нескончаемым потоком
С простывших крыш, по водостокам,
Своими тонкими руками
Вплетаясь в отраженье окон,
Уткнётся дождь в бордюрный камень.