Ты пригоршнями снег пустынный
с травой пахучею воруешь у дорог,
разглядываешь муть витрины
и крутишь в варежке французский узелок.
Под утро скомкают туманы,
ложа халтурную мазню под мастихин, -
произведение Левитана,
где в облаках и хмари бродит блудный сын.
Свистали ветры, свечи жглися
на подоконниках утаянных квартир,
и листья странные с карнизов
слетали, потеряв в любви ориентир.
Но был твой поиск неустанен
по поселениям и станциям глухим.
Мой ёжик в розовом тумане,
и в октябре, как в детстве, у меня один.
25 октября 2011года. Омскъ.