Ты писала стихи. Я -давал им смысл.
Не сложилось - так было нужно.
Ты стремилась вверх, а я - падал вниз,
Заложив за искусство душу.
Ты искала любовь. Я искал себя.
Бесполезным был этот поиск.
Ты могла хранить верность. Я мог изменять.
Ты стеснялась, я был напорист.
Ты ушла без слов, без скандалов, ссор,
Обнимая мои недостатки.
Я отбился от рук. Ты же наперекор
Стала жить. У тебя все в порядке.
И теперь я пишу. Сам не знаю зачем.
Вникуда. Сквозь слои сознания.
Я на время исчез. Ты ушла - насовсем.
Все, что было - воспоминание.
декабрь '19